no es otro lugar donde morir

aquí han dejado los antiguos agujeros

de cuando la muerte llamaba cada noche

y yo era ciega cantándole al teléfono

no es una visita

es un viento impreciso

cierto grado de presión en la atmósfera

la fuerza que susurra el tiempo a la vela

tal vez sea un traje de mi mente

una trampa crece como un niño

con dolor y amor superponiéndose en la vena

y no entiende como se puede ser el mal